EL FIN DE UN AÑO

                                                Qué es el tiempo…

                                                sino un invento que queremos medir.

                                                Qué es el amor…

                                                sino un sentimiento que queremos sentir.

                                                El tiempo se agota

                                                en el reloj de arena de esta duna,

                                                que el viento se llevó

                                                mientras yo amaba en voz alta.

                                                Echo en falta el corazón,

                                                convertido en rosa roja para nada,

                                                que cada tic-tac de los sueños muertos,

                                                fue marchitando entre las manos de nadie.

                                                Un año termina con sus días exhaustos

                                                de soles incansables,

                                                y lunas hermosamente inútiles,

                                                desinfladas de caricias.

                                               ¡Adiós a un amor y a un tiempo!

                                               que sólo existieron en mí,

                                               sólo eran… dos inventos

                                               para poder subsistir.

                                                                                                   M. Lobato


GRACIAS A TODOS LOS QUE, EN ESTE AÑO, LEÍSTEIS EL ALMA ESCRITA SOBRE LA ARENA DE ESTA DUNA. 

MAÑANA DE NAVIDAD

                                             Todos duermen…

                                             En el centro del silencio,

                                             mi soledad huele a serrín

                                             de los belenes de mi infancia,

                                             a lana de oveja de rebaño de plástico,

                                             a pesebre de establo de corcho

                                             convertido en cuna de Dios.

                                             Todos duermen…

                                             En el centro del silencio,

                                             mi soledad se mira

                                             en un río de papel de plata;

                                             mientras tres magos caminan

                                             sobre camellos inmóviles,

                                             que nunca llegarán con sus regalos

                                             a las casas inexistentes de los niños sin techo.

                                             Todos duermen…

                                             en la mañana de Navidad,

                                             embriagados de manjares;

                                             quizás, para olvidar

                                             que mientras celebramos

                                             el nacimiento de un niño que habló de amor;

                                             miles de niños, esa misma Noche “Buena”,

                                             murieron de hambre, soñando un abrazo

                                             que nunca les llegó.

                                             Todos duermen…

                                             ¿Cuándo despertará el mundo?

                                                                                                    M. Lobato

!TORERO!

                                                         La vida, un redondel

                                                         sin principio ni final.

                                                         La muerte, un burladero

                                                         por el que el alma se va

                                                         cansada ya de este albero.

                                                         El Cielo, la puerta grande;

                                                         tú la abriste, sanluqueño,

                                                         como tantas otras tardes,

                                                         José Martínez “Limeño”,

                                                         para dar la vuelta al ruedo.

                                                         El adiós, el más sentido,

                                                         el de los blancos pañuelos;

                                                         y mi grito lastimero

                                                         que sale de los tendidos

                                                         para decirte ¡TORERO!

                                                                                  M. Lobato

FELIZ NAVIDAD

TANTO ERA DE TI...

                                         El hueco del corazón que me rompiste,

                                         y ya no tengo,

                                         sigue latiendo el eco de tu nombre.

                                         Tanto era de ti, que creí ser tú,

                                         y, sin embargo,

                                         yo he muerto y tú sigues viviendo,

                                         tú sigues caminado y yo mirando atrás,

                                         para verte en aquel tiempo en que éramos uno,

                                         y nos reíamos del mundo con una sola risa,

                                         y llorábamos nuestras penas con una sola lágrima,

                                         y creíamos que nadie podía asesinar

                                         esa palabra que ahora se aleja flotando,

                                         por el aire que ya no respiramos,

                                         partida en dos por el cuchillo del silencio

                                         que una vieja mano, ajena y traicionera,

                                         empuño sin piedad y sin motivo.

                                         Una palabra, amistad,

                                         que yace enterrada para siempre

                                         en la cal viva del olvido.

                                                                                              Manuel Lobato

DUERME TRANQUILA

                                              Cuando ya  te has dejado tantas veces

                                              la piel por el camino,

                                              hasta tener el alma en carne viva,

                                              qué más da una vez más.

                                              Abrígate con ella y no te hieles,

                                              duerme tranquila;

                                              por última vez lo haré por ti,

                                              volveré a tragar saliva,

                                              y nunca, nunca más

                                              tendrás que echarme de tu vida.  

                                                                                  Manuel Lobato

CUANDO SÓLO QUEDES TU

                                                   Derribaré tu nombre y tu apellido,

                                                   la carne redentora de tus huesos,

                                                   el muro de carmín que hay en tus besos,

                                                   y el alto pedestal al que has subido.

                                                  Traspasaré la piel de tu vestido,

                                                  frontera que pusiste a tu universo,  

                                                  y prenderé en tu pelo, de regreso,

                                                  el lirio inmaculado del olvido.                                   

                                                 Quemaré tu máscara  de acero

                                                 con la leña del árbol de tu cruz

                                                 y el fuego de tus ayes lastimeros.

                                                 Y por fin, cuando sólo quedes tú,

                                                 desnuda de las nubes de lo huero,

                                                 sabrás por qué te veo cielo azul.

                                                                                           M. Lobato

                                                                                                                                           

ROSA DE JERICÓ

                                      Hoy escribo por mandato

                                      y, sin embargo, no es una condena;

                                      ejecuto el placer impuesto

                                      por  una voz lejana que llevo dentro,

                                      escrita en el papel del aire de mi hoy

                                      con mil dobleces de ayer.

                                      Parecía diminuto,

                                      casi inexistente,

                                      desapercibido,

                                      ignorado por los años .

                                      Pero, a veces,

                                      levantas una piedra en la orilla del  mar

                                      y encuentras un alma.

                                      Entonces, tu lamento descubre

                                      que siempre estuvo allí,

                                      rodeada de silencio

                                      para no molestarte en tu desierto.

                                      Ni siquiera te atreves a tocarla,

                                      maniatado de respeto el deseo;

                                      pero ella se despliega a tu alrededor,                    

                                      como una inmensa rosa de Jericó,

                                      abierta de amor olvidado por los siglos de los siglos,

                                      y te acaricia el corazón robado… dulcemente.

                                      Desde ese instante hallado,

                                      ya no puedes vivir de otra forma

                                      que muriendo en sus brazos;

                                      sin saber si desplumarte las alas de los sueños,

                                      o atreverte a creer…

                                      que aún no es demasiado tarde.

                                                                                                       M. Lobato

  

DEJA QUE SÓLO TE MIRE

                                      Inventaré un abecedario nuevo,

                                      para poder pintarte con palabras;

                                      pero ahora respeta el silencio de mis ojos,

                                      que sólo quieren mirarte.

                                      Inventaré una caria distinta,

                                      para cada rincón de tu piel interminable;

                                      pero ahora permite a mis manos inmóviles,

                                      que tiemblen posibilidades.

                                      Inventaré caminos para recorrerte,

                                      cuando mis labios se atrevan

                                      a llegar hasta los tuyos;

                                      pero ahora consiénteme soñar distancias por ti rotas.

                                      Inventaré un alma infinita,

                                      donde sólo quepas tú,

                                      cuando sepa lo que estoy sintiendo;

                                      pero ahora deja que sólo te mire… y me lo crea.

                                      Porque aún no estoy seguro

                                      de que puedas existir,

                                      fuera de un sueño perfecto.

                                      Quizás, no creo en Dios lo suficiente.

                                                                                                          M. Lobato

UN POETA Y MEDIA LUNA

                                           Confieso que he perdido;

                                           me retiro del campo de batalla,

                                           con la espada ensangrentada por mi propia sangre,

                                           para no estorbar al vencedor.

                                           Lo aprendí del sol…

                                           cuando la oscuridad gana cada ocaso

                                           y el lubricán deja paso a la tiniebla.

                                                                                                                                          

                                           Sólo espero que la luna no haya muerto sin saberlo,

                                           por un sablazo de plata;

                                           y algún día vuelva a brillar,

                                           aunque yo no esté para verla.

                                           Su victoria sería mi pequeña victoria,

                                           sin ser mía,

                                           porque sólo yo sabré que luché con todas mis fuerzas…

                                           por ella.

                                          Ahora me retiro mar adentro,

                                          a morir solo en la barca de mi pena,

                                          con la media luna perdida clavada en el alma,

                                          para que nadie tenga que cortar

                                          ni una sola flor para mi tumba.

                                                                                                               M. Lobato

BAJO EL DINTEL DE MI PUERTA

                                                Hoy ha vuelto aquel ángel,

                                                se posó bajo el dintel de mi puerta,             

                                                me miró, sólo me miró,

                                                sin decir nada…

                                                no hacía falta;

                                                la voz de su presencia, única y hermosa,

                                                me habló del Cielo que nunca alcanzaré;

                                                pero, al menos, ahora sé que el Cielo existe,

                                                porque en sus alas subí tan alto,

                                                que recordé la luz del amor.

                                                                                                M. Lobato

ELEGÍA A LA CHUMBERA

                                                           Cancerbera de los campos,

                                                           qué fue de ti, ¡ay chumbera!

                                                           compañera de un  camino

                                                           alegre de primavera.

                                                           Ni siquiera tus espinos,

                                                           custodios de cien veredas,

                                                           quedaron como testigos

                                                           del recuerdo de quien eras.

                                                          Ya sólo queda mi llanto,

                                                          y en las lindes de mi pena,

                                                          el grito amargo del canto

                                                          que canta tu calavera.

                                                          Y aquella caña cascada,

                                                          guardada en mis entretelas,

                                                          soñando alcanzar tu fruto

                                                          que ya es sólo una quimera.

                                                                                     M. Lobato

RÉQUIEM POR DOCE VIDAS QUE SALVABAN VIDAS.

                                                    Cada vez que suena un tiro

                                                    en cualquier lugar del mundo,

                                                    cierro los ojos, para soñar

                                                    que no ha muerto nadie.

                                                    Y hay veces que me llevo

                                                    tanto tiempo con los ojos cerrados,

                                                    que sueño que he muerto

                                                    porque la bala me alcanzó a mí.

                                                    Luego recuerdo que estoy soñando

                                                    y que en mis sueños no muere nadie;

                                                    entonces despierto,

                                                    y me veo en un charco de sangre.

                                                    Yo sigo vivo,

                                                    pero, de mi corazón

                                                    salen claveles rojos

                                                    a borbotones.

                                                                                        M. Lobato

LUNITA

                                                         Lunita que alegra el alma,

                                                         blanca de sal salinera,

                                                         hecha de algodón de azúcar;

                                                         tiene los ojos azules

                                                         como el cielo de Sanlúcar.

                                     

                                                                                  M. Lobato

IN MEMÓRIAM DE DON ANTONIO MACHADO

                                                          El dolor me sabe a vida,

                                                          mucho peor es la nada

                                                          de aquel corazón poeta…

                                                          sin su espinita clavada.

                                                                              M. Lobato

PREFIERO GRITAR EL ALMA

                                             Cuando un mar de dudas

                                             borra las palabras escritas en el corazón,

                                             una caracola cantará un réquiem

                                             por un sentimiento sepultado en la arena,

                                             y sólo quedará la cruz del miedo

                                             clavada en la orilla del silencio,

                                             como pecio de una barca que nunca navegó.

                                             Prefiero gritar el alma a la luna

                                             y negar al alba la verdad.

                                                                                                 M. Lobato 

TE VEO CONMIGO

                                           Si yo lo hubiera sabido,

                                           si yo hubiese estado bajo esa luz concreta,

                                           esta misma noche,

                                           me habría mirado en tus ojos vacíos de oscuridades;

                                           y me habría encontrado…amando,

                                           no sé a quién,

                                           o sí; mejor callar, que equivocar de nuevo el nombre,

                                           qué más da la luna, si ella existe;

                                           alguna noche de algún día

                                           estaré ahí, en el sitio justo,

                                           en el momento preciso,

                                           y amaremos juntos su luz,

                                           por vez primera,

                                           cogidos de la mano nuestros ojos.

                                           como nunca mirándonos,

                                           como siempre soñando imposibles… creo.

                                           Te veo conmigo…

                                           estrenando cielo cada noche.

                                                                                                                M. Lobato

QUÉ HAGO CON ESTE AMOR

                                             Qué hago con este amor que tengo

                                             y nadie necesita;

                                             mañana cerraré mi mano,

                                             sellaré mis labios,

                                             cegaré mis ojos,

                                             dejaré mi corazón secarse al sol

                                             sobre la arena de mi desierto,

                                             y seguiré caminando a tientas

                                             el resto de mis pasos…

                                             sin dolor,

                                             sin esperanza;

                                             pero nadie podrá decir que no lo intenté.

                                             Ni siquiera tú.

                                                                                           M. Lobato

"SOLEARES DE LA FLAUTA". A DIEGO VILLEGAS

                                                       Sobre rama plateada,

                                                       diez ruiseñores cantando

                                                       en la negra madrugada.

                                                       Y por los vientos en calma,

                                                       al alba se van volando;

                                                       luego de arrancarte el alma.

                                                                                M. Lobato

A RAQUEL VILLEGAS

                                                  Sólo Dios…

                                                  podría contemplarte desde arriba;

                                                  nada hay…

                                                  por encima de ti cuando tú bailas,

                                                  ni  tan siquiera el aire que respiras

                                                  y que atrapan tus manos solitarias.

                                                 Todo lo demás… si es que algo existe,

                                                 postrado está a tus pies y ya hecho tabla,

                                                 espera la llamada de tu cuerpo

                                                 dispuesto a entregarte hasta su alma.

                                                

                                                                                                M. Lobato

SE APAGA UN SUEÑO

                                                     Con el mismo interruptor

                                                     que se apagan las estrellas,

                                                     se apaga un sueño de amor.

                                                     Zarpa el velero del todo

                                                     por un mar de luz irremediable;

                                                     la nada se despierta…y no es ella.

                                                     Sólo queda un cuerpo sobre el lecho,

                                                     ¡late corazón!

                                                     que parezca que no he muerto.

                                                                                                M. Lobato

SÓLO ME QUEDA EL PENSAMIENTO

                                                 Sólo me queda el pensamiento,

                                                 y ni siquiera sé si es mío,

                                                 porque le diste alas y voló,

                                                 y se posó fuera de mi alcance

                                                 a las puertas de un cielo cerrado

                                                 donde ningún dios me espera.

                                                 Allí donde no puede oír mi voz llamándolo,

                                                 ni sentir mi ausencia;

                                                 porque todo lo tiene y nada me necesita.

                                                 Plenitud de un sueño azul

                                                 que se cosió los ojos, cerrados  a este mundo,

                                                 para no despertar realidades

                                                 que nada tienen que ver conmigo.

                                                 En verdad, espero que no vuelva,

                                                 no quiero pensar en otra cosa

                                                 que no tenga tu forma, ni tu alma;

                                                 déjalo estar a tu lado, en silencio;

                                                 nada espera, sino sentirte.

                                                 Sólo me queda el pensamiento,

                                                 y ni siquiera sé si es mío,

                                                 porque te prefiere a ti.  

                                                                                    M. Lobato