CUANDO SÓLO QUEDES TU

                                                   Derribaré tu nombre y tu apellido,

                                                   la carne redentora de tus huesos,

                                                   el muro de carmín que hay en tus besos,

                                                   y el alto pedestal al que has subido.

                                                  Traspasaré la piel de tu vestido,

                                                  frontera que pusiste a tu universo,  

                                                  y prenderé en tu pelo, de regreso,

                                                  el lirio inmaculado del olvido.                                   

                                                 Quemaré tu máscara  de acero

                                                 con la leña del árbol de tu cruz

                                                 y el fuego de tus ayes lastimeros.

                                                 Y por fin, cuando sólo quedes tú,

                                                 desnuda de las nubes de lo huero,

                                                 sabrás por qué te veo cielo azul.

                                                                                           M. Lobato

                                                                                                                                           

ROSA DE JERICÓ

                                      Hoy escribo por mandato

                                      y, sin embargo, no es una condena;

                                      ejecuto el placer impuesto

                                      por  una voz lejana que llevo dentro,

                                      escrita en el papel del aire de mi hoy

                                      con mil dobleces de ayer.

                                      Parecía diminuto,

                                      casi inexistente,

                                      desapercibido,

                                      ignorado por los años .

                                      Pero, a veces,

                                      levantas una piedra en la orilla del  mar

                                      y encuentras un alma.

                                      Entonces, tu lamento descubre

                                      que siempre estuvo allí,

                                      rodeada de silencio

                                      para no molestarte en tu desierto.

                                      Ni siquiera te atreves a tocarla,

                                      maniatado de respeto el deseo;

                                      pero ella se despliega a tu alrededor,                    

                                      como una inmensa rosa de Jericó,

                                      abierta de amor olvidado por los siglos de los siglos,

                                      y te acaricia el corazón robado… dulcemente.

                                      Desde ese instante hallado,

                                      ya no puedes vivir de otra forma

                                      que muriendo en sus brazos;

                                      sin saber si desplumarte las alas de los sueños,

                                      o atreverte a creer…

                                      que aún no es demasiado tarde.

                                                                                                       M. Lobato

  

DEJA QUE SÓLO TE MIRE

                                      Inventaré un abecedario nuevo,

                                      para poder pintarte con palabras;

                                      pero ahora respeta el silencio de mis ojos,

                                      que sólo quieren mirarte.

                                      Inventaré una caria distinta,

                                      para cada rincón de tu piel interminable;

                                      pero ahora permite a mis manos inmóviles,

                                      que tiemblen posibilidades.

                                      Inventaré caminos para recorrerte,

                                      cuando mis labios se atrevan

                                      a llegar hasta los tuyos;

                                      pero ahora consiénteme soñar distancias por ti rotas.

                                      Inventaré un alma infinita,

                                      donde sólo quepas tú,

                                      cuando sepa lo que estoy sintiendo;

                                      pero ahora deja que sólo te mire… y me lo crea.

                                      Porque aún no estoy seguro

                                      de que puedas existir,

                                      fuera de un sueño perfecto.

                                      Quizás, no creo en Dios lo suficiente.

                                                                                                          M. Lobato

UN POETA Y MEDIA LUNA

                                           Confieso que he perdido;

                                           me retiro del campo de batalla,

                                           con la espada ensangrentada por mi propia sangre,

                                           para no estorbar al vencedor.

                                           Lo aprendí del sol…

                                           cuando la oscuridad gana cada ocaso

                                           y el lubricán deja paso a la tiniebla.

                                                                                                                                          

                                           Sólo espero que la luna no haya muerto sin saberlo,

                                           por un sablazo de plata;

                                           y algún día vuelva a brillar,

                                           aunque yo no esté para verla.

                                           Su victoria sería mi pequeña victoria,

                                           sin ser mía,

                                           porque sólo yo sabré que luché con todas mis fuerzas…

                                           por ella.

                                          Ahora me retiro mar adentro,

                                          a morir solo en la barca de mi pena,

                                          con la media luna perdida clavada en el alma,

                                          para que nadie tenga que cortar

                                          ni una sola flor para mi tumba.

                                                                                                               M. Lobato

BAJO EL DINTEL DE MI PUERTA

                                                Hoy ha vuelto aquel ángel,

                                                se posó bajo el dintel de mi puerta,             

                                                me miró, sólo me miró,

                                                sin decir nada…

                                                no hacía falta;

                                                la voz de su presencia, única y hermosa,

                                                me habló del Cielo que nunca alcanzaré;

                                                pero, al menos, ahora sé que el Cielo existe,

                                                porque en sus alas subí tan alto,

                                                que recordé la luz del amor.

                                                                                                M. Lobato

ELEGÍA A LA CHUMBERA

                                                           Cancerbera de los campos,

                                                           qué fue de ti, ¡ay chumbera!

                                                           compañera de un  camino

                                                           alegre de primavera.

                                                           Ni siquiera tus espinos,

                                                           custodios de cien veredas,

                                                           quedaron como testigos

                                                           del recuerdo de quien eras.

                                                          Ya sólo queda mi llanto,

                                                          y en las lindes de mi pena,

                                                          el grito amargo del canto

                                                          que canta tu calavera.

                                                          Y aquella caña cascada,

                                                          guardada en mis entretelas,

                                                          soñando alcanzar tu fruto

                                                          que ya es sólo una quimera.

                                                                                     M. Lobato