EL FIN DE UN AÑO

                                                Qué es el tiempo…

                                                sino un invento que queremos medir.

                                                Qué es el amor…

                                                sino un sentimiento que queremos sentir.

                                                El tiempo se agota

                                                en el reloj de arena de esta duna,

                                                que el viento se llevó

                                                mientras yo amaba en voz alta.

                                                Echo en falta el corazón,

                                                convertido en rosa roja para nada,

                                                que cada tic-tac de los sueños muertos,

                                                fue marchitando entre las manos de nadie.

                                                Un año termina con sus días exhaustos

                                                de soles incansables,

                                                y lunas hermosamente inútiles,

                                                desinfladas de caricias.

                                               ¡Adiós a un amor y a un tiempo!

                                               que sólo existieron en mí,

                                               sólo eran… dos inventos

                                               para poder subsistir.

                                                                                                   M. Lobato


GRACIAS A TODOS LOS QUE, EN ESTE AÑO, LEÍSTEIS EL ALMA ESCRITA SOBRE LA ARENA DE ESTA DUNA. 

MAÑANA DE NAVIDAD

                                             Todos duermen…

                                             En el centro del silencio,

                                             mi soledad huele a serrín

                                             de los belenes de mi infancia,

                                             a lana de oveja de rebaño de plástico,

                                             a pesebre de establo de corcho

                                             convertido en cuna de Dios.

                                             Todos duermen…

                                             En el centro del silencio,

                                             mi soledad se mira

                                             en un río de papel de plata;

                                             mientras tres magos caminan

                                             sobre camellos inmóviles,

                                             que nunca llegarán con sus regalos

                                             a las casas inexistentes de los niños sin techo.

                                             Todos duermen…

                                             en la mañana de Navidad,

                                             embriagados de manjares;

                                             quizás, para olvidar

                                             que mientras celebramos

                                             el nacimiento de un niño que habló de amor;

                                             miles de niños, esa misma Noche “Buena”,

                                             murieron de hambre, soñando un abrazo

                                             que nunca les llegó.

                                             Todos duermen…

                                             ¿Cuándo despertará el mundo?

                                                                                                    M. Lobato

!TORERO!

                                                         La vida, un redondel

                                                         sin principio ni final.

                                                         La muerte, un burladero

                                                         por el que el alma se va

                                                         cansada ya de este albero.

                                                         El Cielo, la puerta grande;

                                                         tú la abriste, sanluqueño,

                                                         como tantas otras tardes,

                                                         José Martínez “Limeño”,

                                                         para dar la vuelta al ruedo.

                                                         El adiós, el más sentido,

                                                         el de los blancos pañuelos;

                                                         y mi grito lastimero

                                                         que sale de los tendidos

                                                         para decirte ¡TORERO!

                                                                                  M. Lobato

FELIZ NAVIDAD

TANTO ERA DE TI...

                                         El hueco del corazón que me rompiste,

                                         y ya no tengo,

                                         sigue latiendo el eco de tu nombre.

                                         Tanto era de ti, que creí ser tú,

                                         y, sin embargo,

                                         yo he muerto y tú sigues viviendo,

                                         tú sigues caminado y yo mirando atrás,

                                         para verte en aquel tiempo en que éramos uno,

                                         y nos reíamos del mundo con una sola risa,

                                         y llorábamos nuestras penas con una sola lágrima,

                                         y creíamos que nadie podía asesinar

                                         esa palabra que ahora se aleja flotando,

                                         por el aire que ya no respiramos,

                                         partida en dos por el cuchillo del silencio

                                         que una vieja mano, ajena y traicionera,

                                         empuño sin piedad y sin motivo.

                                         Una palabra, amistad,

                                         que yace enterrada para siempre

                                         en la cal viva del olvido.

                                                                                              Manuel Lobato

DUERME TRANQUILA

                                              Cuando ya  te has dejado tantas veces

                                              la piel por el camino,

                                              hasta tener el alma en carne viva,

                                              qué más da una vez más.

                                              Abrígate con ella y no te hieles,

                                              duerme tranquila;

                                              por última vez lo haré por ti,

                                              volveré a tragar saliva,

                                              y nunca, nunca más

                                              tendrás que echarme de tu vida.  

                                                                                  Manuel Lobato